Pasar el tiempo

Ahora todo viene a mí, y no como antes que era yo quien iba.

Mª Antonia Ortega

 

Se puede estar así,

pasando el tiempo una tarde de junio,

escuchando el lío de vencejos, las puertas

que se abren y se cierran,

el rumor de los vecinos en el patio.

  

Se puede estar sin más

(“ahora todo viene a mí, y no como antes que era yo quien iba”,

susurra alguien

y el libro cae de la mano al suelo y ahí descansa mientras

resbala la mirada por el muro

y se pregunta, alguien se pregunta,

por qué alivia un muro blanco

y qué es el alivio sino

continuidad, lisura de la forma),

se puede estar sin más, dice una voz,

dejando que el tiempo pase,

dejando

que el tiempo

pase,

dejando

el tiempo.

  

Se puede estar así, mirando

el pliegue de la luz en la ventana

(respiro momentáneo de la sombra),

mientras algo susurra

“nada se opone ya al fluir de la materia”,

nada grave en este peso que sin embargo pesa

y hace que la mano también resbale

y roce el suelo, derrotada.

  

Pasar el tiempo

o dejar que el tiempo pase,

atravesar o ser atravesada,

y una voz dice

“no es tuya la elección sino la espera”

y otra voz dice

“habrá que definir el posesivo,

la significación del atributo”,

y el aire vibra y sabe y las voces saben

que no hay esencia sino estratos

de intención y desconsuelo.

  

Pasar el tiempo,

atravesar el no-espacio

como si el latido fuera un arco

y el cuerpo

flecha en disposición de ser lanzada

a otro patio, otra galería,

desde la que mirar

la densidad creciente de la sombra.

Mirar sin memoria,

mirar

pasar

el tiempo.

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